يا شوقي أبي شقرا يا فتى الهيكل يا "أنتَ والأنملة تداعبان خصورهنّ" فأيّ غزلٍ وأيّ سحرٍ وأيّ دهشاتٍ وأيّ مداعباتٍ وأيّ خصور

"مداعبات" شوقي أبي شقرا لـ"خصورهنّ" في ديوان يصدر اليوم غدًا بعد غد. معقول؟! كلّ شيء معقول. أليس شوقي هو فتى الهيكل؟ وما الهيكل؟ وفي الهيكل، ماذا يوجد في الهيكل غير الكاهنات المتعبّدات الحبيبات الآنسات السيّدات العشيقات الغاويات الأرتيسات الكونتيسات الأريستوقراطيّات الهاربات المحلِّقات في الهواء الطلق، في الحرّيّة، في غيمات الجموح الخلّاق، والسابحات "على بساطٍ أحمديّ"، سواءٌ أكنّ ترغلّاتٍ أم صُوَرًا أم نساءً أم كلمات؟ أيًّا يكن شأن المداعبات وشأن الخصور، وأيًّا يكن سرّهنّ، ليس لي سوى أنْ أقول مرحِّبًا: حسنًا حسنًا أيّها الشاطر شوقي، أيّها السنجاب الحبّوب، يا الساحر النطناط، الحامل أكياس الدهشة والذهول والفانتازيا والغرابة والمجانيّة و... أكياس الفقراء، الحامل التفّاحة، الجالسة بكامل حيرتها على الطاولة، والمقبل بكلّ عافيتكَ، بكلّ أناملكَ على خصورهنّ، عارضًا عليهنّ المداعبة والرقص إلى آخر الليل، إلى الفجر، كمثل فتًى نبيلٍ، كمثل مراهقٍ في الثلاثين في العشرين في الثمانين أو أكثر أو بين بين.   وأنتَ في كتابكَ هذا، لا تكفّ، يا شوقي، يا شوقي أبي شقرا، عن الشيطنة الذوّاقة، عن رمي الفخاخ، عن الاختباء تحت الطيّون، تحت العلّيّة، في الحديقة الخفيّة، بين أزهار الغاردينيا والفلّ والياسمين، تشكّ الأغاني والأزاهير حيث تشاء، وترسل الصداح، وتكتب النشيد، ولا تكفّ عن الغزل، عن المراودة، عن قَرص العروس في خدّها، في إليتها، وأنتَ الذي تمعن يدكَ في طلب المستحيل الجميل، ولا ترتدّ عيناكَ عن الدغدغة، عن البريق، عن الزقزقة، عن السباحة، عن الطيران، عن التحليق، إلى حدّ الطيش، والنزق، والغياب، والغيبوبة، والدوار. وها أنتَ تنزل من الشجرة، حاملًا أكياس القطاف والثمار، لتستريح في الفيء، في الظلّ، لتشرب الماء السلسبيل، وترتوي يا سبحانه من الماء المتحوّل خمرًا، وتضحك، وتقهقه، ثمّ إلى حلبة الرقص، إلى تدبير المقالب، إلى الوادي، إلى البحر، إلى الغابة، إلى جرن المعموديّة، إلى ساحة الضيعة، إلى عيد القدّيسة منمن، حاملًا الناي، وعنقود العنب، وآلات الطرب...